La revue du monde à venir

Le cadre de la côte Est est glacial, mais les braises de l'amour brûlent dans la tendre romance de Mona Fastvold. Gardant la beauté poétique de la nouvelle originale de Jim Shepard, Le monde à venir voit Abigail de Katherine Waterston raconter l'histoire de ce monde ressemblant à une boule à neige dans des tons feutrés, rappelant comment elle est venue rencontrer la femme du fermier Tallie (Vanessa Kirby) et a finalement compris à quoi ressemblaient la tendresse et la camaraderie, alors que les deux femmes mariées tombaient vite et fort dans aimer.

Où quelque chose comme Portrait d'une dame en feu a prospéré sur la paix trouvée en évitant complètement les hommes, le cinéaste norvégien Fastvold trouve un kilométrage dramatique en encadrant l'affaire par rapport aux maris toujours présents, avec les performances bourrues et dominatrices d'Affleck et Abbott qui ne font qu'amplifier l'urgence des affections d'Abigail et Tallie. Pourtant, même sans lien avec ces hommes, Waterston et Kirby sont merveilleux : le langage corporel effusif de Tallie - tous les sourires à pleines dents et une proximité tactile séduisante avec celui qu'elle aime - est comme le premier rayon de soleil après des mois d'hiver impitoyable, et le soulagement candide d'Abigail laisser enfin entrer l'amour est envoûtant.

Malheureusement, ce n'est pas une idylle permanente. La force de Le monde à venir est comme une représentation enivrante d'un véritable amour qui ne peut jamais durer. Waterston est délicatement triste, abattu par un environnement punitif et la dynamique cruelle entre maris qui travaillent et épouses dociles où l'indépendance des femmes est un rêve lointain, et dans lequel le travail (à la fois matériel sur la terre et émotionnel dans le mariage) est plus important que intimité. Quand les femmes ne peuvent pas parler ou pleurer, le film le fait : une partition de clarinette évanouie de Daniel Blumberg ajoute une autre dimension à la tristesse de l'image.

En fin de compte, c'est un film à retenir pour sa passion – pour sa conviction que ces minuscules bribes de plaisir valent la peine d'être conservées, même si le reste du monde ne les croirait jamais possibles.